шарлотка

Знаешь, как пахнут упавшие яблоки? Влажной травой и соком, медленно стекающим на нее из тугого разбитого бока. Пахнут приближающейся осенью, горячим пирогом из деревенской печи и долетающим с полей шерохом созревшего пшеничного колоса. Запахи, только лишь начинающие витать в вохдухе, внезапно складываются воедино и уносят тебя далеко за пределы простого осязания. Может в бабушкин яблоневый сад, где среди ветвей и листвы до сих пор путается твой звонкий детский голосок, может в старый московский двор, за углом которого сосед неизменно торговал самой вкусной антоновкой, а ты с мальчишкам бегал выпросить у него яблочко, а может на уютную террасу небольшого загородного дома, где после сбора урожая вы тремя, а то и четырьмя поколениями пили чай, вспоминали былое или думали о грядущем. И ты витаешь-витаешь где-то там, пока ключи от дачной калитки, предательски щелкая в замке, не выдернут тебя из этих воспоминаний и не подтолкнут в сторону железнодорожной станции... Но шагать туда ты будешь не налегке, а неизменно набив карманы запахом упавших яблок, влажной травы и пшеничных зерен. Август.

***