теплый салат с индейкой, овощами и белым вином

Здесь все принадлежало соли и ветру. Ими были пропитаны дома, дощатые заборы, скрипучие вывески, кожа и характеры местных жителей. Ветер здесь налетал внезапно, порывами. Теребил обрывки старых черно-белых газет на фонарных столбах, проходился настойчивой рябью по воде в заливе, убегал к маяку, и покружив там недолго, возвращался назад с пригоршней ледяных соленых брызг. Внезапно выскакивал из-под моста, размахивая ворохом сухих листьев, и гонял их потом долго вдоль набережной, засыпая лавочки и бросая подальше к дороге в лобовые стекла проезжающих мимо автомобилей. Забравшись повыше на прибрежные скалы он гудел там в расщелинах, скидывая сверху в воду мелкие камешки и хвою. В такие дни грелись в придорожных кафе, раскидывая карты на широких столешницах светлого дерева и слушая корабельные новости. Заказывали у бармена щедрые порции горячительного и сытно ужинали теплыми овощными салатами и жареными отбивными. Казавшийся неприветливым и холодным для редких случайных постояльцев, это был их любимый город... и их история, записанная на камнях мостовой россыпью соляных кристаллов и остающаяся в воздухе после каждого порыва ветра.

***